(1938-1994 гг.)

...Грустно говорить о нем в прошедшем времени. Он был тонким поэтом-лириком и добрым врачом-психиатром, верным другом и мудрым собеседником, автором нескольких книг стихов и прозы.

***

Ничего я собой не значу.
Я во власти грехов и страстей.
Но над зимнею родиной плачу -
Над любимой и кровной моей.
Березняк, запорошенный снегом,
Серый мрак вперемежку с судьбой.
Я и сам, перемешанный с небом,
Высоко над замерзшей рекой.
За рекою холмы и равнины,
Деревеньки мелькают вдали.
Это родины нашей руины,
Их надолго снега занесли.
Что там - жалоб рифмованных ветошь,
Каждый вздох, каждый шаг - на крови.
Знаю, родина, что не заметишь,
И прекрасно, что ты не заметишь
Эти жалкие слезы мои.

***

Вы прошуршали мимо в шелковом розовом платье.
Вы меня сразу узнали и улыбнулись едва.
Вы не забыли, конечно, жаркие наши объятья,
Вы не забыли, конечно, жаркие наши слова.
Наша история с вами, в общем-то, слишком простая.
Вы мне признались, как другу: рушится ваша семья.
Вскоре вернулись вы к мужу. Дочка у вас подрастает.
Дочка у вас подрастает. Может быть, даже моя.
В вашей улыбке и взгляде я не заметил участья.
Вы торопились куда-то - краток обеденный час.
Пальчиком вы постучали по золотым на запястье
И позабыли мгновенно и про меня, и про нас.
Где они - слезы, обиды, глупые сцены, проклятья?
Было спокойным и чистым гордое ваше чело.
Вы прошуршали мимо в шелковом розовом платье,
Вы прошуршали мимо... Мимо-не знаю-чего...